Du Capitole à Saint-Aubin, La ville où Bonfils se gangrène Est accueillante pour l’aubain. Dans ses murs de briques, la raine Ranahilde, jadis fut reine. Mais les princes du tranchelard Brillent toujours en cette arène : On mange du veau chez Allard. Foin du puchero maugrabin, Des sterlets du Volga, du renne, De ces grouses qu’offre un larbin Et des tragopans de l’Ukraine. Raca sur l’huître de Marenne, Sur l’huître pareille au molard, Sur la banane et la migraine : On mange du veau chez Allard. Viennent le puceau coquebin Et la mérétrice foraine (Ces gens ont-ils l’ordre du Bain ?) Et Chérubin et sa marraine ! Il sied que la jeunesse apprenne À conspuer Royer-Collard, Parmi les coupes de Suresne : On mange du veau chez Allard. ENVOI Prince trop gavé de murène, Ce maître-queux sinistre a l’art Des ragoûts à l’huile de frêne : On mange du veau chez Allard.

Cette outre en peau de chèvre, ô buveur, est gonflée De l’esprit éloquent des vignes que Théra, Se tordant sur les flots, noire, déchevelée, Étendit au puissant soleil qui les dora. Théra ne s’orne plus de myrtes ni d’yeuses, Ni de la verte absinthe agréable aux troupeaux, Depuis que, remplissant ses veines furieuses, Le feu plutonien l’agite sans repos. Son front grondeur se perd sous une rouge nue ; Des ruisseaux dévorants ouvrent ses mamelons ; Ainsi qu’une Bacchante, elle est farouche et nue, Et sur ses flancs intacts roule des pampres blonds.

Vos cheveux me faisaient rêver au blond Septembre, Vos lèvres évoquaient la splendeur du Printemps, Et près de vous, ainsi qu’un lointain parfum d’ambre Je respirais dans l’air des souvenirs flottants. Vos yeux que j’emplissais de mes propres pensées, Inconscients et doux, dans le bruissement Du silence, parlaient des heures dépensées, Et je me confessais à vous mystiquement. Je confessais que les Printemps et les Automnes Passent en vain le seuil sacré des horizons, Car mon âme est pareille aux déserts monotones Assoupis dans l’oubli stérile des saisons. Paris dormait ; avec un grave bruit de cuivre, Des horloges sonnant les heures à la fois Proclamaient dans la nuit la vanité de vivre, Et vos rires semblaient complices de leurs voix. Ainsi vous terrassiez mon rude orgueil d’artiste, Et j’ai vu mon néant à la chère clarté De vos regards ; et j’ai par vous la gloire triste De la honte pieuse et de l’humilité.

Ô Muse de mon cœur, amante des palais, Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées, Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées, Un tison pour chauffer tes deux pieds violets ? Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées Aux nocturnes rayons qui percent les volets ? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais, Récolteras-tu l’or des voûtes azurées ? Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de chœur, jouer de l’encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu’on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire.